LESEPROBE: HEARTS OF PARIS 3: All the Secrets We Keep

Den Wunsch, meinen Instagram-Account zu deaktivieren, muss ich mehrfach bestätigen.
Mehrfach in der App.
Mehrfach bei meinem Herzen.
Als es getan ist, fühle ich mich kein bisschen besser. Mein Herz ist schwer, ich wische mir die freie Hand an meiner schwarzen Kellnerinnenschürze ab.
»Okay, was beschäftigt dich?« Lucas beginnt hinter mir so unvermittelt zu sprechen, dass ich mir erschrocken mein Handy an die Brust presse. Mein Bruder schlendert unter dem geschwungenen Eisenbogen hindurch, der von rosaroten Kletterrosen überwuchert ist. Sommersonnenstrahlen schlüpfen durch die Blätter und werfen Lichtpunkte auf die Stelle, die den Vorgarten des Cafés vom Spazierweg am Seine-Ufer trennt. Lucas’ Schritte knirschen im Kies, Silbermöwen ziehen kreischend hinter ihm über das glitzernde Wasser. Die Hände hat er tief in die Hosentaschen seiner Jeans geschoben, seine dunkelbraunen Haare sind verwuschelter als sonst. Mit ernstem Gesicht mustert er mich.
»Nichts«, lüge ich.
Er nimmt die Hände aus den Hosentaschen, umarmt mich zur Begrüßung, und automatisch fragt sich mein Herz, ob sich die Umarmung meines Dads auch so anfühlen würde, wenn er noch am Leben wäre. Für einen wehmütigen Moment schließe ich meine Augen und verliere ich in der Vorstellung, dass er es ist, der mich gerade umarmt. Ich frage mich, was er sagen, wie er sich anfühlen, wie er riechen würde. Lucas riecht nach Sommerregen, hat seine Freundin Elodie mal gesagt. Sie hat recht. Sein Duft hängt tief in den Fasern seines fliederfarbenen Sweaters. Wie immer gibt er mir einen sanften Kuss auf die Stirn, als wollte er damit den Schmerz aus meinen Gedanken vertreiben. »Bonjour«, sagt er leise.
»Bonjour«, flüstere ich.
Lucas lässt mich los und nickt zu meinem Handy. »Was ist da drin, das dir nicht guttut? Geht es um Cédric? Muss ich mal Klartext mit ihm reden?«
»Non.« Energisch schüttle ich den Kopf und beiße mir auf die Unterlippe, weil mich bei dem Gedanken an Cédric eine seltsame Scham überspült. Inzwischen ist es mir unangenehm, mit ihm zusammen gewesen zu sein.
»Okay und was ist dann in deinem Handy, das dir nicht guttut?«
»Du musst doch sicher in die Redaktion«, sage ich, nehme den Lappen aus dem Eimer und wringe das warme Putzwasser aus. Lucas hebt erst den gläsernen Aschenbecher, dann den Korb mit Zuckertütchen von der Marmorplatte des runden Tisches, vor dem wir stehen. Ich wische die Fläche ab und werfe den Lappen zurück in den Eimer. Gleichzeitig ziehen wir je einen Stuhl aus geflochtenem Rattan heraus, rücken die Sitzkissen zurecht, die ich vorhin verteilt habe, und setzen uns.
Die Morgensonne wärmt die weiße Marmorplatte, aus dem Café dringt der Duft von warmen Kaffeebohnen und frisch gebackenen Baguettes. Seine dunkelgrauen Augen auf mich gerichtet, sieht Lucas unserem Dad auf dem Foto unheimlich ähnlich. Automatisch streiche ich über die Brusttasche meiner Latzhose, in der ich es heimlich aufbewahre. Ich spüre das dicke Papier, fühle, dass es da ist, und  nehme meine Hand schnell wieder weg. Es würde Lucas’ Herz zerreißen, wenn er wüsste, dass es existiert. Es ist das einzige Foto, das es von ihnen gibt. Und ich verschweige ihm seit Jahren, dass ich es gefunden und eingesteckt habe.
Ich hasse mich dafür.
Aber ich kann es ihm nicht sagen…

– ENDE DER LESEPROBE.